DIES IRAE

Este é o tempo de pescar homens à mão.

Depois de Auschwitz e após setenta anos do fim da segunda

Guerra mundial, as criaturas morrem em balsas improváveis

No mar mediterrâneo ou acabam vitimadas

Nos camiões-frigoríficos das auto-estradas da Europa,

Famintas, esgotadas, enregeladas. Não sabemos

Quem somos neste tempo, o mais que somos

É refugiados da crueldade da guerra, e da sua miséria,

Da barbaridade que a desilusão do século XXI

Quis entregar-nos. Não há caminhos, montanhas,

Praias limpas. Na pólis da antiga Grécia não entravam

Mercadores e o paradoxo é que são agora os mercados que decidem

A nossa dor, a dor dos nossos coetâneos,

A dor universal de estarmos indefesos.

Tempos houve que se ergueram muros

Para evitar que as pessoas saíssem dos países,

Agora as barreiras são erguidas para que

Não entrem as pessoas nos países, essas vítimas

Que mais não fazem do que fugir da atrocidade

Com que as confrontam sob a ameça de serem

Espoliadas de tudo quanto têm e quanto são,

Sendo verdade que, mais cedo ou mais tarde, acabarão

Assassinadas em qualquer esquina de um campo por lavrar,

Ou numa estação de comboios em que não podem entrar.

Nada nos pertence quando a treva invade tudo,

A matéria da luz perde-se a cada instante,

Éramos os que tínhamos esperança e agora nada  somos,

A imbrincar silêncio sobre tudo, a tecer uma teia

De comércio de armas, de lavagem de dinheiro,

De custos cada vez mais elaborados no deve e haver

Das almas, cúmplices inconfessáveis dos dramas

Que não vemos, por mais que nos entrem pelos olhos dentro.

Ah, que chegue o dia da ira, que não haja salvação

Para os que nos condenaram. Não há caminhos, montanhas,

Praias limpas. A sordidez  ultrapassa qualquer realidade

E nem as lágrimas bastam, nem a cólera que não ousamos ter.

© do poema e da foto: Amadeu Baptista